Блог Василины Орловой

Недавний роман любимого нами писателя про красивого Фуражкина и затоваренную бочкотару Василия Аксенова (это ведь он всё написал? Или другой, неизвестный писатель, который гораздо лучше?) опубликован в двух тетрадках журнала «Октябрь» и называется «Редкие земли».

Роман этот мне не понравился. Аксенову плевать, а мне можно. Читая, я все время себя спрашивала: для кого это написано? На кого рассчитано? И совершенно не находила ответа. Мысль вывести теперешнюю «экономическую элиту», всю эту олигархическую верхушку, из образцово-показательного комсомола настолько же понятна, насколько и некрасива. К тому же то, что Аксенов почитает собственным открытием, стало настолько общим местом, что мне решительно непонятно было, как можно на подобном «ходе» строить повествование.

Но что там ход. Можно, в конце концов, и не на таком еще холостом ходу построить классный роман. Если, конечно, получится.

Перед нами решительно длинное и вдобавок романообразное повествование. В героях-олигархах невозможно узнать никого реального – вообще никаких деталей, которые бы точно описывали теперешнее время, у Аксенова нет, он словно плавает в собственном безбрежном воображении.

С большей любовью описывается западная сторона: Биарицца там, то-се. Вот, хочется попросить, и рассказывал о Биарицце, как бы мы были довольны. Как-то даже и не по возрасту Аксенов влюблен сам в себя, то и дело всплывает некий великий писатель Базз Окселотл, устами всех героев ему провозглашаются комплиментарнейшие оценки – и прозорливее-то такие, как он, всех пророков и прогнозистов, и вся-то Америка на него обижена за надменный писательский взгляд, и знакомые по городу-курорту узнают в нем известную личность благодаря полосным интервью в крупных газетах, о которых сам Окселотл, хе-хе, и думать забыл, а вот нате вам…

Просто поразительно, насколько это всё грустно, просто грустно и скучно читать. Да еще эти бесконечные стихотворные вставки! И сами-то стишки – где-то чуть пониже плинтуса, а уж в прозу попробуй даже хорошее стихотворение органично вклеить.

Это – рецензия всего лишь в каком-то блоге, ее никто, кроме двух-трех моих друзей, не прочитает, да и они пробегут по диагонали – следовательно, меня нельзя заподозрить в детском желании отдавить мозоль великому писателю Баззу Окселотлу.

С первых абзацев, где невинные тамариски сравниваются у него с комсомолом, мне стало ясно, что он будет сводить счеты с собственной пламенной юностью. Это долг для каждого подзабытого на родине светоча, разумеется, почетный и почтенный.

Конечно, так можно говорить, если вычесть великие предыдущие заслуги писателя Окселотла и судить по тексту. Ну, а если не вычесть заслуги – тогда другое дело, конечно.

Я, например, «Затоваренную бочкотару» читала много раз, из них два раза – вслух, и многое люблю и помню. Старика Моченкина, турусы на колесах, учительницу и саму бочкотару, поросшую желтым цветом. Или это другой Василий Аксенов был?

Не подскажете?